Et si le cheval venait vous voir ?

Et si le cheval venait vous voir ?

Le matin commence d’ordinaire avant que nous n’y soyons pour grand-chose.

Les chevaux sont déjà éveillés. Certains mangent. Certains restent là sans faire grand-chose. Deux sont peut-être proches l’un de l’autre, l’un grattant le cou de l’autre avec ses dents tandis que l’autre se décale légèrement pour offrir un meilleur endroit.

Puis, au bout d’un moment, ils échangent.

Il n’y a rien d’inhabituel à cela. Les chevaux se toilettent mutuellement.

Pourtant, j’aime les regarder faire.

Personne n’a organisé la rencontre. Aucun des deux chevaux n’a été amené vers l’autre. Il n’y a aucune raison pour que cela dure cinq minutes plutôt que vingt, et quand l’un d’eux en a assez, il s’en va tout simplement.

Personne ne semble s’en offusquer.

Leur matinée continue.

Un peu plus tard, un humain apparaît avec une brosse.

Cela aussi est familier.

La personne marche vers un cheval, l’atteint et commence à le brosser. Le cheval apprécie peut-être. Souvent, c’est le cas. L’humain est peut-être doux, attentif, et quelqu’un que le cheval connaît depuis des années.

Il n’y a rien de mal dans cette image.

Mais il y a une petite différence à laquelle je ne pensais guère autrefois.

L’humain a décidé que l’interaction allait avoir lieu.

Nous faisons cela avec les chevaux en permanence, et la plupart du temps sans le remarquer.

Nous allons vers eux.

Nous les appelons.

Nous traversons le champ pour les trouver.

Nous mettons un licol, les brossons, les menons quelque part, leur demandons de rester avec nous, ou décidons simplement que le moment est venu de passer du temps ensemble.

Même lorsque ce que nous offrons est agréable, c’est généralement nous qui commençons.

Quand j’ai commencé à le remarquer, je me suis mis à m’interroger sur la direction inverse.

Et si le cheval venait nous voir ?

Non parce qu’on lui avait appris à venir quand on l’appelle.

Non parce que nous avions trouvé un moyen plus habile d’attirer son attention.

Simplement parce qu’à cet instant, il a choisi de venir.

Cela semble presque trop simple pour mériter d’être écrit.

Pour moi, ce n’est pas le cas.

Nous vivons avec neuf chevaux islandais aux Pays-Bas. Ils vivent en troupeau et passent leur vie dehors tout au long de l’année.

Parce qu’ils vivent là où nous vivons, être avec eux n’est pas toujours une activité que nous devons initier.

Parfois je sors parce que j’ai quelque chose à faire qui n’a absolument rien à voir avec les chevaux. Un cheval me remarque depuis quelque part dans le champ et vient vers moi.

Un autre jour, le même cheval me regarde et continue de manger.

Un autre marche peut-être à côté de moi pendant un moment, puis décide que quelque chose d’autre est plus intéressant.

Je me suis de moins en moins intéressé à orienter ces moments dans une direction particulière.

Si elle vient, elle vient.

Si elle part, elle part.

Ce n’est pas de l’indifférence. C’est plutôt l’inverse. Quand j’ai cessé de ressentir qu’une interaction devait se poursuivre, je me suis aperçu que je prêtais davantage attention à la façon dont elle avait commencé.

Étais-je celui qui était allé la chercher ?

Avais-je appelé ?

Portais-je quelque chose ?

Se dirigeait-elle déjà dans ma direction ?

Venait-elle directement vers moi, ou me trouvais-je simplement à côté d’un carré d’herbe qu’elle voulait ?

Vivre longtemps avec les mêmes chevaux rend un peu méfiant envers ses propres interprétations.

Cela s’est avéré utile.

Il est très facile de voir un cheval marcher vers une personne et de dire : « Elle me fait confiance. »

Peut-être est-ce vrai.

Il est aussi possible que la personne se tienne à côté du portail.

Ou qu’elle ait de la nourriture.

Ou qu’elle se trouve par hasard à l’endroit où le cheval voulait aller de toute façon.

Plus je regarde les chevaux, moins je suis intéressé à transformer chaque petit geste en preuve d’une relation.

La relation devient plus intéressante quand elle n’a pas besoin de preuve constante.

Il y a une autre raison pour laquelle cela compte pour moi.

Une grande partie de l’interaction cheval-humain, y compris ses formes les plus douces, commence encore par le fait que l’humain sait ce qui doit se passer ensuite.

Nous voulons peut-être que le cheval approche.

Qu’il suive.

Qu’il reste.

Qu’il s’éloigne.

Qu’il nous rende son attention.

La méthode peut être douce. Il n’y a peut-être aucune force en jeu. Il n’y a peut-être même pas de corde.

Mais la réponse a souvent été choisie avant que le cheval ne la donne.

C’est différent d’un cheval qui décide simplement de s’impliquer.

Je ne dis pas qu’il ne faudrait jamais rien demander à un cheval. Cela rendrait les soins équins ordinaires pratiquement impossibles.

Nos chevaux ont besoin que nous prenions des décisions parfois. Nous gérons leur terrain. Nous prenons soin d’eux. Il existe des situations pratiques dans lesquelles l’intention humaine est inévitable.

Ce qui m’intéresse n’est pas l’élimination de toute influence.

C’est la possibilité que la relation elle-même n’ait pas toujours à commencer par une instruction.

C’est une idée étonnamment difficile à laisser tranquille.

Car dès que nous décidons que nous voulons qu’un cheval « nous choisisse », nous pouvons immédiatement entreprendre de produire ce choix.

Nous pouvons apprendre une méthode pour que le cheval veuille rester.

Nous pouvons la récompenser quand elle vient.

Nous pouvons créer de la pression quand elle est ailleurs et la retirer quand elle approche.

Nous pouvons devenir extrêmement sophistiqués dans l’obtention d’un résultat d’apparence volontaire.

Et puis, sans vraiment le remarquer, nous voilà revenus au point de départ.

L’humain a décidé de ce que la réponse devait être.

Alors peut-être que la question n’est pas :

Comment faire venir mon cheval à moi ?

Peut-être est-ce :

Que se passe-t-il si elle n’est vraiment pas obligée ?

Je crois que c’est là que vivre avec des chevaux diffère du temps programmé avec des chevaux.

Quand on partage le même lieu jour après jour, il y a assez de temps ordinaire pour que très peu de choses se passent.

Cela ne semble peut-être pas passionnant, mais cela change les choses.

Les chevaux ont des heures entières durant lesquelles nous leur sommes indifférents.

Ils ont des amis, des désaccords, des habitudes et des préférences qui n’ont rien à voir avec nous.

Ils se tiennent ensemble.

Ils se séparent.

Ils vont ailleurs.

Ils se toilettent mutuellement.

Ils dorment.

Ils remarquent quelque chose au loin et regardent tous dans la même direction tandis que les humains tout près n’ont aucune idée de ce qu’ils regardent.

Leur vie est déjà pleine.

L’interaction humaine entre dans cette vie. Elle ne la crée pas.

Je crois que c’est peut-être l’une des leçons les plus utiles qu’un troupeau puisse nous enseigner.

On parle souvent d’amener le cheval dans notre monde.

Peut-être vaut-il parfois la peine de se demander si nous avons appris à nous tenir assez calmement dans le leur.

Et puis il y a la partie qui est bien moins sérieuse.

C’est simplement agréable quand un cheval vient vous voir.

Vous ouvrez une porte, vous sortez, et elle est là.

Ou elle n’est pas là d’abord, mais elle vous remarque et commence à traverser le champ.

Vous n’étiez pas en chemin pour aller la chercher.

Il n’y a pas de leçon.

Vous n’avez pas de brosse à la main.

Il n’y a rien qu’elle doive réussir.

Elle arrive, et maintenant vous êtes là tous les deux.

Peut-être que vous la grattez.

Peut-être qu’elle reste dix minutes.

Peut-être que trente secondes plus tard elle repart.

Pour moi, ce qui est intéressant n’est plus de savoir si je peux la garder là.

C’est que je ne l’ai pas amenée là en premier lieu.

La plupart d’entre nous connaissent bien le fait d’aller voir nos chevaux.

Je me demande ce qui changerait si, de temps en temps, nous laissions assez de place pour que l’inverse se produise.

Et si vous n’alliez pas toujours à la rencontre du cheval ?

Et si parfois le cheval venait à votre rencontre ?

Il y a peut-être plus dans ce petit renversement qu’il n’y paraît au premier abord.