Was, wenn das Pferd zu dir kam?

Was, wenn das Pferd zu Ihnen kam?

Der Morgen beginnt gewöhnlich, bevor wir viel damit zu tun haben.

Die Pferde sind bereits wach. Einige fressen. Einige stehen in der Nähe des Unterstands und tun sehr wenig. Eine Stute ist noch halb eingeschlafen, die Unterlippe weich, das Gewicht auf eine Seite verlagert.

Von der anderen Seite des Hofes beginnt ein anderes Pferd, auf sie zuzugehen. Niemand hat sie herübergerufen. Die beiden Pferde wurden aus keinem bestimmten Grund zusammengebracht. Sie erreicht die schlafende Stute, bleibt neben ihr stehen und beginnt, ihr mit den Zähnen den Hals zu kratzen. Die andere Stute verschiebt sich leicht und bietet eine andere Stelle an.

Nach einer Weile tauschen sie.

Das Pferd, das ankam, steht nun still, während die andere sie kratzt. Irgendwann hören sie auf. Eine geht zum Heu. Die andere bleibt, wo sie ist.

Das ist alles.

Ihr Morgen geht weiter.

Ich habe Pferde oft dabei beobachtet, doch lange Zeit achtete ich mehr auf die Fellpflege als auf etwas viel Einfacheres.

Ein Pferd war zum anderen gegangen.

Sie hatte den Raum zwischen ihnen überquert. Sie hatte die Begegnung begonnen. Wäre sie geblieben, wo sie war, hätte dieser bestimmte Austausch nicht auf dieselbe Weise stattgefunden.

Etwas später erscheint ein Mensch mit einer Bürste.

Diese Szene ist ebenso vertraut.

Die Person geht auf ein Pferd zu und beginnt, es zu bürsten. Vielleicht genießt das Pferd es. Oft scheint es so. Der Mensch ist vielleicht sanft und achtsam, jemand, den das Pferd seit Jahren kennt.

Menschen nehmen das Bürsten auch ziemlich ernst. Wir lernen, welche Bürste man verwenden soll, in welche Richtung man bürsten soll, wo ein Pferd empfindlich sein könnte, wie fest man drücken soll. Wir versuchen, es richtig zu machen.

Es liegt etwas durchaus Rührendes in all diesem Bemühen.

Doch nachdem ich die Pferde ein paar Minuten zuvor beobachtet hatte, fiel mir die Richtung auf.

Das Pferd war zu einem anderen Pferd gegangen.

Jetzt ging der Mensch zum Pferd.

Es klingt fast absurd offensichtlich, wenn man es aufschreibt. Und doch gehen wir so oft zu Pferden, dass wir die Richtung kaum noch bemerken.

Wir laufen über das Feld, um sie zu finden. Wir rufen sie. Wir bringen ein Halfter mit. Wir bürsten sie, führen sie irgendwohin, bitten sie, bei uns zu stehen, oder entscheiden einfach, dass jetzt der Moment ist, den wir zusammen verbringen werden.

Selbst wenn das, was wir anbieten, angenehm ist, sind wir gewöhnlich diejenigen, die beginnen.

Ich halte das nicht für falsch. Der Mensch mit der Bürste tut vielleicht etwas Freundliches und Nützliches. Vieles in der Pflege von Pferden hängt notwendigerweise von menschlicher Initiative ab.

Dennoch liegt eine leise Komik darin, wie sehr wir uns bemühen.

Wir bereiten uns vor. Wir lernen. Wir kommen mit guten Absichten und der richtigen Ausrüstung. Wenn wir fertig sind, haben wir vielleicht das Gefühl, etwas Sinnvolles für das Pferd getan zu haben.

Unterdessen war das Pferd bereits mit seinem eigenen Leben beschäftigt gewesen.

Das blieb mir im Kopf.

Ich begann, mich über die andere Richtung zu wundern.

Was, wenn das Pferd zu uns kam?

Nicht, weil es gelernt hatte zu kommen, wenn man ruft, oder weil wir einen raffinierteren Weg gefunden hatten, seine Aufmerksamkeit zu gewinnen.

Was, wenn es einfach herüberkam?

Wir leben mit neun Islandpferden in den Niederlanden. Sie leben als Herde zusammen und verbringen ihr Leben das ganze Jahr über im Freien. Weil sie dort leben, wo wir leben, muss das Beisammensein nicht immer eigens arrangiert werden.

Manchmal gehe ich nach draußen, weil ich etwas überprüfen, etwas bewegen oder von einem Teil des Geländes zu einem anderen gehen muss. Ein Pferd bemerkt mich und kommt herüber.

Dasselbe Pferd sieht mich vielleicht am nächsten Tag und frisst weiter.

Ein anderes läuft vielleicht eine Weile mit mir und driftet dann zu etwas anderem ab.

Ich habe gelernt, vorsichtig zu sein mit dem, was all das bedeutet.

Wenn man jahrelang mit denselben Pferden lebt, wird man den eigenen Erklärungen gegenüber ein wenig misstrauisch.

Ein Pferd geht auf einen zu, und es ist verlockend zu sagen: „Sie vertraut mir.“

Vielleicht tut sie das.

Aber vielleicht steht man neben dem Tor.

Vielleicht hat man Futter.

Vielleicht steht man zufällig dort, wohin sie ohnehin gehen wollte.

Je länger ich Pferde beobachte, desto weniger interessiert es mich, jede kleine Handlung als Beweis dafür zu verwenden, dass eine Beziehung gut ist.

Es scheint interessanter, wenn sie keinen ständigen Beweis braucht.

Es gibt einen weiteren Teil, den ich erst später bemerkte.

Ein großer Teil der Pferd-Mensch-Interaktion, einschließlich sehr sanfter Interaktion, beginnt damit, dass der Mensch bereits weiß, was als Nächstes geschehen soll.

Wir möchten, dass das Pferd sich nähert, folgt, bleibt, weggeht, seine Aufmerksamkeit zurückgibt.

Es ist vielleicht keine Kraft im Spiel. Es gibt vielleicht nicht einmal ein Seil.

Aber die Antwort kann trotzdem schon gewählt worden sein, bevor das Pferd sie gibt.

Das ist nicht ganz dasselbe, wie wenn ein Pferd sich von selbst einbringt.

Natürlich müssen wir Pferde manchmal um etwas bitten. Gewöhnliche Pflege wäre sonst unmöglich. Wir bewirtschaften ihr Land. Wir treffen praktische Entscheidungen. Es gibt Momente, in denen menschliche Absicht unvermeidlich ist.

Mich interessiert etwas Engeres als das.

Muss die Beziehung selbst immer mit uns beginnen?

Das wird überraschend kompliziert, sobald wir entscheiden, dass wir möchten, dass ein Pferd uns „wählt“.

Dann können wir anfangen zu versuchen, die Wahl herzustellen.

Wir können das Pferd für das Kommen belohnen. Wir können das Anderswosein weniger angenehm und das Näherkommen angenehmer machen. Wir können sehr subtile Wege erlernen zu beeinflussen, wohin seine Aufmerksamkeit geht.

Irgendwann werden wir vielleicht außerordentlich gut darin, etwas zu erzeugen, das freiwillig aussieht.

Doch dann haben wir bereits entschieden, was die Antwort sein soll.

Also hörte ich auf, die Frage „Wie bringe ich mein Pferd dazu, zu mir zu kommen?“ sehr interessant zu finden.

Die nützlichere Frage wurde: Was geschieht, wenn sie wirklich nicht muss?

Mit der Zeit hörte ich auf, immer diejenige zu sein, die den Kontakt begann.

Ich kümmerte mich weiterhin um die Pferde. An den praktischen Verantwortlichkeiten änderte sich nichts. Das Land musste weiterhin bewirtschaftet werden, und die Pferde mussten weiterhin versorgt werden.

Was sich änderte, war alltäglicher.

Ich hörte auf, über das Feld zu laufen, nur weil ich in der Nähe eines Pferdes sein wollte.

Ich hörte auf zu rufen, nur weil ich Gesellschaft wollte.

Manchmal sah ich ein Pferd und machte einfach weiter mit dem, wofür ich nach draußen gegangen war.

Ich versuchte nicht, damit etwas zu bewirken. Tatsächlich würde das den Sinn eher verfehlen.

Doch wenn genug gewöhnliche Zeit vorhanden ist, wird etwas sichtbar, das man leicht übersieht, wenn jede Begegnung arrangiert wurde.

Die Pferde haben lange Abschnitte ihres Lebens, in denen wir bedeutungslos sind.

Sie haben Freunde, Meinungsverschiedenheiten, Gewohnheiten und Vorlieben, die nichts mit uns zu tun haben. Sie stehen zusammen und trennen sich wieder. Sie gehen in einen anderen Teil des Feldes. Sie pflegen einander, wie sie es an jenem Morgen getan hatten. Sie schlafen. Manchmal bemerkt die ganze Herde etwas in der Ferne, während die Menschen in der Nähe absolut keine Ahnung haben, worauf sie blicken.

Ihr Leben ist bereits erfüllt.

Wir treten in dieses Leben ein. Wir erschaffen es nicht.

Als ich nicht mehr immer diejenige war, die ankam, wurde ich aufmerksamer für die Gelegenheiten, bei denen die Bewegung von der anderen Seite kam.

Ein Pferd sah mich vielleicht und kam herüber.

Ich hatte nicht gerufen.

Ich trug kein Futter bei mir.

Es wartete keine Lektion auf sie.

Sie war woanders gewesen, und jetzt stand sie neben mir.

Ich weiß nicht, warum sie kam.

Inzwischen bin ich ganz zufrieden damit, es nicht zu wissen.

Und dann gibt es den weit einfacheren Teil von all dem.

Es ist schön, wenn ein Pferd kommt, um einen zu sehen.

Man öffnet die Tür, weil man aus einem völlig anderen Grund nach draußen geht. Vielleicht ist zunächst kein Pferd in der Nähe. Dann bemerkt eines einen und beginnt über das Feld zu laufen.

Man war nicht auf dem Weg, sie abzuholen.

Man hat keine Bürste in der Hand.

Es gibt nichts, was sie richtig machen muss, wenn sie ankommt.

Jetzt stehen Sie beide einfach da.

Vielleicht kratzen Sie sie.

Vielleicht bleibt sie zehn Minuten.

Vielleicht geht sie dreißig Sekunden später wieder.

Früher dachte ich mehr darüber nach, wie ich das Pferd dort halten könnte.

Jetzt finde ich es interessanter, dass ich es gar nicht erst dorthin gebracht habe.

Die meisten von uns kennen es sehr gut, zu unseren Pferden zu gehen.

Ich frage mich, was sich verändert, wenn wir etwas Raum dafür lassen, dass die Reise in die andere Richtung geschehen kann.

Was, wenn das Pferd manchmal zu Ihnen kam?