Was, wenn das Pferd zu dir kam?

Was, wenn das Pferd zu dir kam?

Der Morgen beginnt gewöhnlich, bevor wir viel damit zu tun haben.

Die Pferde sind bereits wach. Einige fressen. Einige stehen herum und tun sehr wenig. Zwei stehen vielleicht dicht beieinander, das eine kratzt den Hals des anderen mit den Zähnen, während das andere sich leicht verschiebt, um eine bessere Stelle anzubieten.

Nach einer Weile tauschen sie.

Es ist nichts Ungewöhnliches daran. Pferde pflegen einander.

Trotzdem schaue ich gerne zu.

Niemand hat das Treffen arrangiert. Keines der beiden Pferde wurde zum anderen gebracht. Es gibt keinen Grund, warum es fünf Minuten dauern sollte statt zwanzig, und wenn eines von ihnen genug hat, geht es einfach weg.

Niemand scheint Anstoß zu nehmen.

Ihr Morgen geht weiter.

Etwas später erscheint ein Mensch mit einer Bürste.

Auch das ist vertraut.

Die Person geht auf ein Pferd zu, erreicht es und beginnt zu bürsten. Vielleicht genießt das Pferd es. Oft tut es das. Der Mensch ist vielleicht sanft, achtsam und jemand, den das Pferd seit Jahren kennt.

An diesem Bild ist nichts falsch.

Aber es gibt einen kleinen Unterschied, über den ich früher nicht viel nachdachte.

Der Mensch hat entschieden, dass die Interaktion stattfinden würde.

Wir tun das ständig mit Pferden, und meistens, ohne es zu bemerken.

Wir gehen zu ihnen.

Wir rufen sie.

Wir laufen über das Feld, um sie zu finden.

Wir legen ein Halfter an, bürsten sie, führen sie irgendwohin, bitten sie, bei uns zu stehen, oder entscheiden einfach, dass jetzt die Zeit ist, die wir zusammen verbringen werden.

Selbst wenn das, was wir anbieten, angenehm ist, sind wir gewöhnlich diejenigen, die es beginnen.

Als ich das einmal zu bemerken begann, fing ich an, mich über die andere Richtung zu wundern.

Was, wenn das Pferd zu uns kam?

Nicht, weil es gelernt hatte zu kommen, wenn es gerufen wurde.

Nicht, weil wir einen klügeren Weg gefunden hatten, seine Aufmerksamkeit zu gewinnen.

Einfach, weil es sich in diesem Moment entschied, herüberzukommen.

Das klingt fast zu einfach, um darüber zu schreiben.

Für mich ist es das nicht.

Wir leben mit neun Islandpferden in den Niederlanden. Sie sind als Herde zusammen und verbringen ihr Leben das ganze Jahr über im Freien.

Weil sie dort leben, wo wir leben, ist es nicht immer eine Aktivität, die wir beginnen müssen, bei ihnen zu sein.

Manchmal gehe ich nach draußen, weil ich etwas tun muss, das absolut nichts mit Pferden zu tun hat. Ein Pferd bemerkt mich irgendwo auf dem Feld und kommt herüber.

An einem anderen Tag schaut dasselbe Pferd mich an und frisst weiter.

Ein anderes läuft vielleicht eine Weile neben mir her und entscheidet dann, dass etwas anderes interessanter ist.

Ich bin weniger daran interessiert, diese Momente in eine bestimmte Richtung zu lenken.

Wenn sie kommt, kommt sie.

Wenn sie geht, geht sie.

Das ist keine Gleichgültigkeit. Eher das Gegenteil. Als ich aufhörte zu empfinden, dass eine Interaktion andauern musste, bemerkte ich, dass ich mehr Aufmerksamkeit darauf richtete, wie sie überhaupt begonnen hatte.

War ich diejenige, die nach ihr suchte?

Rief ich?

Trug ich etwas bei mir?

War sie bereits in meine Richtung unterwegs gewesen?

Kam sie direkt zu mir, oder stand ich zufällig neben einem Stück Gras, das sie wollte?

Lange mit denselben Pferden zusammenzuleben macht einen ein wenig misstrauisch gegenüber den eigenen Interpretationen.

Das hat sich als nützlich erwiesen.

Es ist sehr leicht, ein Pferd auf einen Menschen zulaufen zu sehen und zu sagen: „Sie vertraut mir.“

Vielleicht tut sie das.

Es ist auch möglich, dass die Person neben dem Tor steht.

Oder Futter hat.

Oder zufällig an dem Ort steht, zu dem das Pferd ohnehin wollte.

Je länger ich Pferde beobachte, desto weniger interessiert es mich, jede kleine Handlung in einen Beweis für eine Beziehung zu verwandeln.

Die Beziehung wird interessanter, wenn sie keinen ständigen Beweis braucht.

Es gibt noch einen weiteren Grund, warum mir das wichtig ist.

Ein großer Teil der Pferd-Mensch-Interaktion, einschließlich sehr sanfter Formen, beginnt immer noch damit, dass der Mensch weiß, was als Nächstes geschehen soll.

Wir möchten vielleicht, dass das Pferd sich nähert.

Dass es folgt.

Dass es bleibt.

Dass es weggeht.

Dass es seine Aufmerksamkeit zurückgibt.

Die Methode kann sanft sein. Es ist vielleicht keine Kraft im Spiel. Es gibt vielleicht nicht einmal ein Seil.

Aber die Antwort wurde oft schon gewählt, bevor das Pferd sie gibt.

Das ist etwas anderes, als wenn ein Pferd einfach entscheidet, sich einzubringen.

Ich sage nicht, dass man ein Pferd nie um etwas bitten sollte. Das würde die gewöhnliche Pferdepflege nahezu unmöglich machen.

Unsere Pferde brauchen uns, um manchmal Entscheidungen zu treffen. Wir bewirtschaften ihr Land. Wir kümmern uns um sie. Es gibt praktische Situationen, in denen menschliche Absicht unvermeidlich ist.

Was mich interessiert, ist nicht die Beseitigung jeglichen Einflusses.

Es ist die Möglichkeit, dass die Beziehung selbst nicht immer mit einer Anweisung beginnen muss.

Das ist eine überraschend schwierige Idee, die man stehen lassen muss.

Denn sobald wir entscheiden, dass wir wollen, dass ein Pferd „uns wählt“, können wir sofort damit beginnen, diese Wahl herzustellen.

Wir können eine Methode erlernen, die das Pferd dazu bringt, bleiben zu wollen.

Wir können sie für das Kommen belohnen.

Wir können Druck erzeugen, wenn sie anderswo ist, und ihn aufheben, wenn sie sich nähert.

Wir können außerordentlich raffiniert darin werden, ein freiwillig wirkendes Ergebnis zu erzielen.

Und dann, ohne es wirklich zu bemerken, sind wir wieder da, wo wir angefangen haben.

Der Mensch hat entschieden, was die Antwort sein soll.

Vielleicht lautet die Frage also nicht:

Wie bringe ich mein Pferd dazu, zu mir zu kommen?

Vielleicht lautet sie:

Was geschieht, wenn sie wirklich nicht muss?

Ich glaube, hier unterscheidet sich das Zusammenleben mit Pferden von der geplanten Zeit mit Pferden.

Wenn man Tag für Tag denselben Ort teilt, gibt es genug gewöhnliche Zeit, damit sehr wenig geschehen kann.

Das mag nicht aufregend klingen, aber es verändert die Dinge.

Die Pferde haben Stunden, in denen wir für sie bedeutungslos sind.

Sie haben Freunde, Meinungsverschiedenheiten, Gewohnheiten und Vorlieben, die nichts mit uns zu tun haben.

Sie stehen zusammen.

Sie trennen sich.

Sie gehen woanders hin.

Sie pflegen einander.

Sie schlafen.

Sie bemerken etwas in der Ferne und schauen alle in dieselbe Richtung, während die Menschen in der Nähe keine Ahnung haben, worauf sie blicken.

Ihr Leben ist bereits erfüllt.

Menschliche Interaktion tritt in dieses Leben ein. Sie erschafft es nicht.

Ich glaube, das ist vielleicht eines der nützlicheren Dinge, die eine Herde uns lehren kann.

Wir sprechen oft davon, das Pferd in unsere Welt zu bringen.

Vielleicht lohnt es sich manchmal zu fragen, ob wir gelernt haben, still genug in ihrer zu stehen.

Und dann gibt es den Teil, der weit weniger ernst ist.

Es ist einfach schön, wenn ein Pferd kommt, um dich zu sehen.

Du öffnest eine Tür, gehst nach draußen, und da ist sie.

Oder sie ist zuerst nicht da, aber sie bemerkt dich und beginnt über das Feld zu laufen.

Du warst nicht auf dem Weg, sie abzuholen.

Es gibt keine Lektion.

Du hast keine Bürste in der Hand.

Es gibt nichts, was sie richtig machen muss.

Sie kommt an, und jetzt stehen ihr beide da.

Vielleicht kratzt du sie.

Vielleicht bleibt sie zehn Minuten.

Vielleicht geht sie dreißig Sekunden später wieder.

Für mich ist das Interessante nicht mehr, ob ich sie dort halten kann.

Es ist, dass ich sie gar nicht erst dorthin gebracht habe.

Die meisten von uns kennen es gut: zu unseren Pferden zu gehen.

Ich frage mich, was sich ändern würde, wenn wir hin und wieder genug Raum für das Gegenteil ließen.

Was, wenn du nicht immer zum Pferd gingst?

Was, wenn das Pferd manchmal zu dir kam?

In dieser kleinen Umkehrung steckt vielleicht mehr, als es auf den ersten Blick scheint.